100 AMAPOLAS

Der Abend scheint sich wie eine Decke über die Schultern zu legen, und darin sitzt ein Zweifel – so dicht, dass sogar der Priester die Augen zusammenkneift. Die Straße flüstert vom Verlust des Glaubens, und die Lichter der Nacht verwandeln Verfehlungen in eine festliche Girlande: Die gestohlenen Blumen vor dem Heiligenbild werden zu einem mutigen, fast verrückten Geschenk, das gleichzeitig anklagt und erklärt.

Die Erzählung klingt wie ein Geständnis, das in den Randspalten notiert wurde – ohne Bescheidenheit, mit der Leidenschaft eines Handels: sich für eine Minute Aufmerksamkeit verkaufen, seinen Stolz aufs Spiel setzen und sehen, wer zugreift. Hundert Mohnblumen sind nicht nur ein Strauß, sondern ein Kurs in Unruhe; der Rhythmus des Liedes scheint zu einem Schritt anzuregen, den man dann sein ganzes Leben lang schmerzlich rechtfertigen muss. Diese ganze Geschichte riecht nach Lippenstift, heiliger Schuld und dem etwas müden, aber beharrlichen Wunsch, verstanden zu werden.