Школа не нужна

Der Puls ist so, als hätte sich der Schulflur in einen Nachtclub verwandelt: Pau-Pau-Pau, Geschrei, Taschenlampen und fremde Regeln, die man bequem über die Schulter werfen kann. Hier ist die Ideologie in zerrissenen Jeans – Hass auf beunruhigende Mauern, Verachtung für Abschlussprüfungen und Büros, Prahlerei, die nach billigem Chardonnay und Zigaretten direkt im Unterricht riecht. Alles ist laut, frech und ein bisschen komisch – als ob die Furchtlosigkeit für eine Nacht vermietet worden wäre.

Hinter dieser Prahlerei verbirgt sich theatralische Melancholie: Worte über Blut, über Fristen und„wird nicht erwachsen werden” klingen nicht wie ein Plan, sondern wie eine düstere Kulisse für eine Show. Es wird gelacht, Fotos fliegen durch die Luft, die Bedeutung wird zerschnitten – und heraus kommt funkelnde Wut mit jugendlicher Poesie der Selbstzerstörung, die mehr Pathos als Fortschritt zum Finale hat.