WKURWELEPSZEPOGO

Geschlossene Zähne und ein Käfig aus Plattenbauteilen lassen den Ton klingen, als würde er die Luft herausdrücken und nur abgehackte Sätze hinterlassen, die sich wie ein Zauberspruch wiederholen: Fenster auf, damit sie hören, die Stadt sprengen. In diesen Worten steckt nicht so sehr ein Aufruf, sondern Müdigkeit, Zynismus und der kindliche Versuch, sich lauter zu Gehör zu bringen; das Dröhnen der Lautsprecher, Echos polnischer Worte und zerbrochene Bilder fügen sich zu einem städtischen Geständnis, das zugleich komisch und beängstigend ist. Durch den Sprachstrom ziehen sich Prahlerei, Drohungen und häusliche Gewalt, als ob sich Nachbarschaftsgespräche in einen Rap-Bericht aus den Hinterhöfen verwandelt hätten, jemand singt, jemand schreit, jemand schlägt auf die Saiten einer imaginären Gitarre. Diese ganze Mischung klingt fast heimelig: einsam, mit warmer Ironie und einem Hauch von Groll auf die Welt, die lehrt, durch Risse zu atmen.