Sepsis

An der Schwelle zu einer großen Entfesselung – die Nachtluft ist schwer von Krankheit und längst vergessenen Versprechen, die Straße erstreckt sich wie ein Band aus Erinnerungen. Eine Notiz im Notizbuch, als würde man jemandem zuflüstern:„Neue Linie, Wahnsinn nach Fahrplan “, und die Motoren der Monotonie brummen im Takt. Die heilige Mutter Tod tritt mit einem grimmigen Lächeln auf die Straße, und plötzlich sieht alles um dich herum aus wie eine goldene Kruste auf einer eingebrannten Vergangenheit – schön, aber mit einem Beigeschmack von Asche.

Es klingt wie ein böses Gebet mit einem Hauch von Sarkasmus: Kevlarfäden werden gewebt, eine Sichel zieht sich über den Hals, Silber verwandelt sich in Blei, und die gestohlenen Blumen des Staates hängen kopfüber. Hier gibt es sowohl Theatralik als auch ruhige Grausamkeit – als ob auf einer Apokalypse-Party alle in Kultgewändern sind und jemand mit warmer Schadenfreude Feuer gibt. Es ist das Gefühl einer fast häuslichen Katastrophe: beängstigend nah und ein bisschen komisch, denn schließlich wird die Verehrung des Endes zur Gewohnheit.