NERA

Es riecht nach feuchtem Beton, billigem Bier und dem Klingeln der Straßenbahnen – genau das Geräusch, das länger im Kopf bleibt als jeder Beat. Hier scheint niemand in Eile zu sein, aber trotzdem verlieren alle etwas: ihr Handy, ihren Schlaf, ihr Vertrauen, die letzten Reste ihrer Romantik. Die Worte stolpern wie Schritte nach drei Uhr morgens, und der Rhythmus lebt sein eigenes Leben – stur, halb schläfrig, straßenmäßig.

Darin liegt etwas hoffnungslos Ehrliches: sein Herz verkaufen, um nicht ganz leer zu sein. Die absurde Philosophie der Betonhöfe – wenn man sogar aus dem Schmerz anderer einen Vers machen kann. Und zwischen den Zeilen blitzt ein müdes„Verzeihung “auf, das niemand laut aussprechen kann.