Leon Bailey

Als hätte die nächtliche Stadt selbst zu sprechen begonnen – frech, selbstbewusst und ein wenig müde. Hier klirren Ketten, blinken Lichter, und darunter liegt eine gewisse Unruhe, die Gewohnheit, am Puls der Zeit zu bleiben, und stille Dankbarkeit gegenüber denen, die einst ein Stück Brot gereicht haben. In jedem Wort steckt die Straße, wo Liebe und Gefahr seit langem auf derselben Treppe leben.

Der Rhythmus ist rau wie Asphalt nach dem Regen: mal schlägt er gegen die Schläfen, mal schwingt er im Takt des Herzens. Zwischen den Zeilen liegt eine Entscheidung, die jedem bekannt ist, der überlebt hat und nicht nur gelebt hat: ein Mensch zu bleiben oder zur Legende des Viertels zu werden. In diesem Klang steckt alles – die Kälte der„Eiszeit” im Nacken und die Wärme einer freundschaftlichen Schulter. Eine Mischung aus Straßenstolz und persönlicher Verletzlichkeit – wenn das Leben kein Lied ist, aber trotzdem klingt.