Biri Var

Das Leben verwandelt sich manchmal in einen endlosen August, in dem es plötzlich kalt wird, als wäre es mitten im Winter. Alles scheint wie zuvor – das Glas, die Nacht, die Musik –, aber in dieser vertrauten Kulisse gibt es keine Fröhlichkeit mehr, nur noch den Versuch, sich an jemandem zu wärmen, der eine kalte Brise hinterlassen hat. Der Stolz lässt einen nicht zusammenbrechen, aber es wird immer schwieriger, den Rücken gerade zu halten.

Es ist wie ein Gespräch mit sich selbst, bei dem man fast das Gefühl für Maß verliert: wenn man nicht vom Wein betrunken ist, sondern von Erinnerungen, und wenn die Hände nicht im Rhythmus, sondern aus Verzweiflung auf den Tisch schlagen. Das Komische daran ist, dass der Schuldige all dieser Dramen höchstwahrscheinlich ruhig schläft – und jemand sitzt mitten in der Nacht da und streitet mit August darüber, warum es so kalt ist.