Leavin

Es riecht nach einer Straße, deren Asphalt warm, aber voller Risse ist – als wäre das Leben schon ein paar hundert Mal ohne Bremsen darüber gefahren. Hier nagt die Müdigkeit nicht, sondern zischt wie eine Zigarette, die in der Hand ausgedrückt wurde. Außen Panzerung, innen etwas, das zu lebendig ist, um sich als Stein auszugeben.

Jede Zeile klingt wie ein Ausatmen zwischen den Wunden: Jemand ist wieder gegangen, jemand hat wieder verraten, und vor uns liegt wieder das Gleiche:„Wir müssen weitermachen “. Die Welt um ihn herum ist eine Schlangengrube in teuren Turnschuhen, und das Einzige, was sich nicht ändert, ist dieser dumpfe Drang zu überleben, auch wenn das Boot schon löchrig ist. Ein grobes, aufrichtiges Bekenntnis zur Liebe zum Chaos, in dem der Schmerz längst so vertraut geworden ist wie das Atmen.