Sin un buen final

In manchen Geschichten liegt eine besondere Ruhe – nicht die, die mit Weisheit kommt, sondern die, die nach allen Stürmen übrig bleibt. Wenn im Inneren kein Schrei mehr ist, nur noch das leise Rauschen der Brandung: die Gewohnheit, sich gleichzeitig zu erinnern und loszulassen. Hier stockt der Atem nicht vor Schmerz, sondern vor Erinnerungen, die zu vertraut sind, um sie nicht zu spüren. Jede Zeile ist wie ein Schritt durch eine vertraute Stadt, in der alles ein wenig anders ist: dasselbe Licht, dieselben Straßen, aber nichts gehört mehr dir. Die Stimme zittert, als ob sie sich bei der Luft selbst entschuldigen würde. Aber nicht für die Liebe – für ihre Überreste, die immer noch hartnäckig unter der Haut weiterleben. Und auch wenn nichts mehr gemeinsam ist, außer Erinnerungen und unausgesprochenen Sätzen, klingt in mir immer noch dieses "vielleicht wäre es anders" - wie ein leises Eingeständnis, dass jedes "fast" auch ein schönes Ende sein kann.