Боль

Es riecht nach Benzin und verblichenen Fotos. Es scheint, als wäre jemand dorthin zurückgekehrt, wo die Zeit stehen geblieben ist – nur um sich zu vergewissern, dass nichts davon übrig geblieben ist. Die Wände kennen immer noch fremde Stimmen, der Nachbar raucht denselben Tabak, und der alte Blazer an der Garderobe bewahrt immer noch den Geruch schlafloser Nächte. Alles scheint vertraut, aber die Hände erinnern sich nicht mehr, wie man die Vergangenheit hält. Es verflüchtigt sich wie Rauch im Treppenhaus und hinterlässt nur einen leichten Nachgeschmack von Schmerz – genau der Schmerz, an dem man nicht stirbt, aber auch nicht mehr wie zuvor leben kann.