Eylülzede

Der Mond versteckt sich hinter einer Wolke, als schämte er sich, all dieses September-Wahnsinn anzusehen. Die Luft riecht nach Feuchtigkeit und nach etwas Unwiederbringlichem, das nur einmal im Leben passiert und Spuren auf Stein, auf der Haut, auf dem Atem hinterlässt. Jeder Tropfen Regen klingt wie ein fremdes „Entschuldigung“, und die bis auf die Knochen nasse Stadt scheint zuzuhören und zu schweigen, weil sie weiß: Niemand wird es sowieso hören. Liebe in solchen Liedern ist nicht wie Zärtlichkeit, sie ist wie eine Erkältung am Morgen nach einem nächtlichen Spaziergang. Es wärmt, brennt und zieht sich leise zurück, wobei es einen Geschmack von Eisen und Mondlicht auf den Lippen hinterlässt. Und das Herz, stur wie der Herbstwind, sucht immer noch nach jenem Blick, in dem einst der September begann.