Pilon Gras

Die Nachtluft ist dicht, fast zähflüssig – als wäre sie durchdrungen von Zigarettenrauch, Angst und fremden Gesprächen aus dem Fenster gegenüber. Alles scheint wie immer zu sein: Beton, kaltes Laternenlicht, ein paar klingende Sätze über „liquide“ und „minimum“. Aber irgendwo unter diesem Brummen ist Müdigkeit zu hören – nicht aufgesetzt, sondern echt, die, die zwischen den Worten durchsickert, wenn die Kräfte schwinden. Es scheint, als würden sie hier auf Autopilot leben: Sie rauchen, trinken, lachen, machen Witze – als ob alles unter Kontrolle wäre, obwohl es das schon lange nicht mehr ist. Jede Strophe ist wie eine weitere Runde einer schlaflosen Nacht, in der statt Schlaf der Versuch steht, sich zu entspannen, aber am Ende einfach nur nicht zu viel nachzudenken herauskommt. Und das alles geht nicht um Gangstergeschichten und zur Schau gestellte Stile, sondern um die feine Linie zwischen Mut und Apathie. Wenn selbst der Fall im Rhythmus klingt und der Schmerz irgendwie im Takt des Basses mitgeht.