Atlantide

Die Handflächen riechen nach Eisen und Regen, als ob die Erinnerung jetzt nicht im Kopf, sondern direkt in der Haut gespeichert wäre. Die Welt zerfiel in Spiegelungen im Glas, in Tropfen, in Scheinwerferreflexen. Alles scheint zu leben, aber ohne Wärme, wie alte Fotos, die ihre Farbe verloren haben. Liebe wird hier in Pixeln gemessen und Einsamkeit in Megabyte Stille. Irgendwo in der Ferne blinkt ein kleiner Glühwürmchenpunkt, wie eine Erinnerung daran, dass jemand immer noch wartet. Die Luft ist eisig, antarktisch, aber darunter brennt immer noch eine winzige Flamme, genau die, die einen nicht aufhören lässt, selbst wenn es nirgendwo mehr hinzugehen gibt.