Un homme ça pleure pas

Unter dem schweren Atem der Worte ist der Versuch zu hören, sich aufzurichten, selbst wenn im Inneren schon lange alles zerfallen ist. In der Stimme ist keine Schwäche, sondern müde Beharrlichkeit: Es ist, als würde ein Mensch, der die Orientierung verloren hat, trotzdem stur vorwärtsgehen und so tun, als wüsste er, wohin. Staub unter den Augenlidern, was er nicht einfach Tränen nennt, sondern nur Schutz vor Eingeständnissen. Denn Schmerz zuzugeben bedeutet, wieder zerbrechlich zu werden, und Zerbrechlichkeit ist ein Luxus, den man sich nicht erlaubt. In diesem Klang liegt etwas von einer Bronzestatue, die von innen gerissen ist. Äußerlich ein fester Rücken, gerade Schultern, die gewohnte Geste der Stärke. Doch zwischen den Bassschlägen und den Synthie-Seufzern ist ein leises, menschliches, fast zärtliches Zittern zu hören. Es scheint, als würde es nur ein wenig stärker pusten, und all dieses tapfere „Mach dir keine Sorgen“ würde zu genau dem Staub zerfallen, der unter den Wimpern versteckt ist.