Last Resort

Es fühlt sich an, als hätte sich der Raum zusammen mit der Luft verschlossen, sodass man weder ein- noch ausatmen kann. Alles zerbröselt, klingelt, schreit von innen, und von außen nur ein dumpfer Rhythmus, als ob das Herz nicht mehr schlägt, sondern gegen die Wände des Glases hämmert. Die Welt verwandelt sich in ein enges Aquarium, in dem anstelle von Wasser die eigenen Gedanken sind, und jeder kratzt am Glas. Wut geht hier Hand in Hand mit Verzweiflung, Müdigkeit mit hysterischem Lachen. Man möchte alles um sich herum zerstören, nur damit es ein bisschen ruhiger wird. Und in diesem Schrei liegt eine seltsame Ehrlichkeit: Wenn man nichts mehr zu verlieren hat, bleibt nur noch, hinauszuschreien, dass Schmerz keine Schwäche ist, sondern eine Möglichkeit zu beweisen, dass man noch lebt.