Problem Solver

Laut, schmutzig und selbstbewusst, als hätte die Jugend beschlossen, sich selbst den Krieg zu erklären und ihn zur Hälfte gewonnen. Hier geht es nicht um Posen oder Stil, sondern einfach um Hunger, geballt zu einer Faust, unter Bässen, die dröhnen wie Herzschläge nach einer Schlägerei. Immer noch ein Junge, aber schon mit dem raubtierhaften Glanz in den Augen, wenn die Zukunft nichts als Geschwindigkeit und Risiko verspricht. Jede Zeile ist eine Herausforderung, jeder Reim eine Rüstung. Keine Idole außer den eigenen Ambitionen. Die Welt scheint stillzustehen, während diese Stimme Worte in die Decke, in den Himmel, in sich selbst schießt. Und wenn ich auch noch kein Star bin, so ist die Umlaufbahn doch schon die, die sich nur um den Willen dreht, nicht aufzugeben.