Weitere Songs von Grażyna Łobaszewska
Songtext und Übersetzung
Original
Kazimierz w słońcu malna mur.
Van Gogh pozdrawia go zza chmur.
Ryneczek, fary, kocie łby.
Malowałby go, gdyby żył.
Tu w każdy weekend dziki tłum.
Przy piwie chłodzi wiejski dziób.
A potem chodzą wyścig dawców krwi.
C'est la vie, c'est la vie. Polska B.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
W Puławach pada drugi dzień.
Znów moknie w deszczu
PKS.
Bezdomny w bramie śpi nad wznak.
Na harmonijce chłopiec gra.
W księgarni książki przy krymku.
Tu Prusa nikt nie czyta już.
Biesiadna babka w TVN.
A potem fakty, zdrapka, variete.
Ble, ble, ble. Polska B. Polska B. Polska
B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja jest.
Jak pięknie skrzypi wiejski wóz.
Gdy kopy siana zwożą z pól.
I gdy przydrożny śpiewa świerszcz.
O melancholię piszę wiersz.
Komu tu znowu bije dzwon?
Komu do płaszcza wpadnie krocz?
Wykrzycz swą duszę, kiedy łka.
Czy to pomoże?
Może tak. Chyba tak. Polska B. Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska prowincja czasem w nas jest.
Deutsche Übersetzung
Kazimierz in der Sonne-Malna-Wand.
Van Gogh begrüßt ihn hinter den Wolken.
Ryneczek, Fary, Katzenköpfe.
Er hätte es gemalt, wenn er noch am Leben wäre.
Hier herrscht jedes Wochenende ein wildes Gedränge.
Er kühlt seinen Landschnabel mit einem Bier.
Und dann ist da noch das Blutspenderrennen.
C'est la vie, c'est la vie. Polen B
Polen B
Polen B
Die polnische Provinz ist wunderschön.
Polen B
Die polnische Provinz ist wunderschön.
In Puławy regnet es den zweiten Tag.
Er wird schon wieder im Regen nass
PKS.
Ein Obdachloser im Tor schläft auf dem Rücken.
Der Junge spielt Mundharmonika.
In der Buchhandlung gibt es Bücher in der Nähe der Krypta.
Hier liest niemand mehr Prus.
Biesiadna babka auf TVN.
Und dann Fakten, Rubbellos, Abwechslung.
Bla, bla, bla. Polen B. Polen B. Polen
B
Die polnische Provinz ist wunderschön.
Polen B
Polen B
Es gibt eine polnische Provinz.
Wie schön das Landauto knarrt.
Wenn sie Heuhaufen von den Feldern holen.
Und wenn am Straßenrand eine Grille singt.
Ich schreibe ein Gedicht über Melancholie.
Für wen läutet es nochmal?
Wessen Schritt bleibt im Mantel stecken?
Schreie deine Seele aus, wenn sie weint.
Wird das helfen?
Vielleicht ja. Ich glaube schon. Polen B. Polen B.
Polen B
Die polnische Provinz ist wunderschön.
Die polnische Provinz steckt manchmal in uns.