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Beschreibung
Produzent, Schlagzeug, Bass, Synthesizer: Charlie Heat
Texter, assoziierter Interpret, Komponist: Bryson Tiller
Produzent, Schlagzeug, Bass, Synthesizer: Benji
Texter, Komponist: Ernest Brown III
Komponist, Texter: Benji Yang
Texter, Komponist: Kevin Deane
Komponist, Texter: James Maynes
Komponist, Texter: Christopher Williams
Texter, Komponist: Case Woodward
Mastering-Ingenieur, Mixing-Ingenieur: Mike Seaberg
Stellvertretender Ingenieur: Chris Bhikoo
Songtext und Übersetzung
Original
Fuck how you niggas feel, tweeting on the Twitter still.
Fuck you and a prison deal, fuck all of them niggas, fuck 'em! . I know they far from ready for discussion.
I know, I know they watching, yeah, they oxygen punching.
Know they got the speaker to they ear like, "How is he coming?
" Son, you niggas waiting for my drop, it's a must. Staring at your drive race, you niggas gotta adjust.
I push the weight, you gotta wait until your spotter pull up.
I set the bar like it's nothing, I spit bars for fun. My nigga Trappy wrote something, it's an opp in the blunt.
We can't be stopped, we finna pop, pop, pop, pop! Big shit popping, they talking shit,
I got my hit list, jotting they names down.
Don't play around, I go ballistic, watch me. Just a young, rich nigga spoiling his kids right.
I know turmoil is what they wishing on.
Will we ever settle differences, differences?
Will it ever be genuine, genuine again? I remember when, reminiscing over Genuine , what a time.
Then I think I heard him say, "Son of mine," what am I?
Legend in the making in due fucking time, nigga. I'm a real one, so I know you got no blood of mine. Still
I see him as a brother, feel naive as a motherfucker.
My field tape reduction, bro, no tweezing, just buzz cutters. It's free, nigga.
Why the industry full of suckers and leeches?
I'm done fucking with you unk niggas, you gizzies and punk niggas. Speaking of unk, I walk it out on you fuck niggas.
Two-step on you schmuck niggas, beating down your block 'cause enough is enough, nigga.
Now beg me to stop, I'm finna pop, pop!
Big shit popping, they talking shit, I got my hit list, jotting they names down. Don't play around, I go ballistic, watch me.
Just a young, rich nigga spoiling his kids right. I know turmoil is what they wishing on.
Will we ever settle differences, differences?
Will it ever be genuine, genuine again?
Deutsche Übersetzung
Scheiß drauf, wie du Niggas fühlst, wenn du immer noch auf Twitter twitterst.
Scheiß auf dich und einen Gefängnisdeal, scheiß alle Niggas, scheiß sie! . Ich weiß, dass sie noch lange nicht zur Diskussion bereit sind.
Ich weiß, ich weiß, dass sie zuschauen, ja, sie schlagen Sauerstoff.
Wissen Sie, dass sie den Sprecher ans Ohr bekommen und fragen: „Wie geht es ihm?“
„Sohn, du Niggas, der auf meinen Drop wartet, das ist ein Muss.“ Wenn du auf dein Rennrennen starrst, musst du Niggas dich anpassen.
Ich drücke das Gewicht, du musst warten, bis dein Spotter hochkommt.
Ich lege die Messlatte so, als ob es nichts wäre, ich spucke Riegel aus Spaß aus. Mein Nigga Trappy hat etwas geschrieben, es ist ein Gegner im Blunt.
Wir können nicht aufgehalten werden, wir machen Pop, Pop, Pop, Pop! Große Scheiße knallt, sie reden Scheiße,
Ich bekam meine Abschussliste und notierte die Namen.
Spiel nicht herum, ich werde verrückt, pass auf mich auf. Nur ein junger, reicher Nigga, der seine Kinder richtig verwöhnt.
Ich weiß, dass sie sich Aufruhr wünschen.
Werden wir jemals Differenzen beilegen, Differenzen?
Wird es jemals wieder echt sein, echt? Ich erinnere mich daran, wie es für eine Zeit war, als ich über Genuine nachdachte.
Dann glaube ich, ihn sagen zu hören: „Mein Sohn, was bin ich?“
Eine Legende entsteht zu gegebener Zeit, Nigga. Ich bin ein echter, also weiß ich, dass du kein Blut von mir hast. Trotzdem
Ich sehe ihn als Bruder und komme mir naiv vor wie ein Arschloch.
Meine Feldbandreduktion, Bruder, keine Pinzette, nur Buzz-Cutter. Es ist kostenlos, Nigga.
Warum ist die Branche voller Trottel und Blutegel?
Ich habe es satt, mit euch Punk-Niggas zu ficken, ihr Idioten und Punk-Niggas. Apropos Unken, ich lass es dir aus, verdammter Niggas.
Zwei Schritte auf dich dummer Niggas, schlag deinen Block nieder, denn genug ist genug, Nigga.
Jetzt flehe mich an aufzuhören, ich bin Finna Pop, Pop!
Großer Scheiß, sie reden Scheiße, ich habe meine Abschussliste und notiere ihre Namen. Spiel nicht herum, ich werde verrückt, pass auf mich auf.
Nur ein junger, reicher Nigga, der seine Kinder richtig verwöhnt. Ich weiß, dass sie sich Aufruhr wünschen.
Werden wir jemals Differenzen beilegen, Differenzen?
Wird es jemals wieder echt sein, echt?