Небо

Das Leben schlägt im Rhythmus, der die Schritte durcheinanderbringt – mal Walzer, mal Marathon, mal leerer Winter, in dem sogar die Erinnerung an Wärme vom Schnee bedeckt wird. Als hätte jemand plötzlich den Ton ausgeschaltet und nur das Echo gewohnter Bewegungen zurückgelassen. Und doch erklingt im Inneren seltsame Musik: ein Abschied, der länger dauert als das Treffen selbst.

In den Worten liegt die Bitterkeit des Abschieds, aber keine Tragik. Eher die leichte Resignation dessen, der bereits verstanden hat, dass es kein Zurück mehr gibt, so sehr man auch bleiben möchte. Und darin liegt eine paradoxe Freiheit: Wenn man etwas verliert, beginnt man plötzlich zu bemerken, dass der Himmel gar keine Decke ist, sondern eine Gewohnheit, an die man sich ebenfalls gewöhnen kann.