Black Hole

Die Liebe geht immer irgendwie sommerlich: Es scheint, als würde die Sonne scheinen, aber innerlich ist es schon minus fünf Grad und die Finger frieren, selbst wenn man das Fahrradlenker festhält. Man kann zwar atmen, aber die Luft brennt. Die Erinnerung schiebt jedes Detail nach vorne – wie sie die Straße überquerte, wie leise ihre Schritte auf dem Asphalt klackerten – und schon ist da ein schwarzes Loch in der Brust, so groß wie das Gefühl, das noch nicht abgekühlt ist.

So ist das manchmal: Die Welt um dich herum lebt, die Vögel singen, und in dir ist ein ordentliches Vakuum, aus dem nicht einmal ein Echo zurückkommt. Nur der Motor brummt, der Wind schneidet, und es scheint, als würde sich das Loch schließen, wenn man schneller fährt. Aber nein, es wird einfach ein Teil von dir. So ein schwarzes Dekor im Herzen, passend zur Farbe der Sonnenbrille und der vergangenen Liebe.