WALIZKI

Es riecht nach Benzin, Staub von der Straße und etwas Menschlichem, Hartnäckigem – wie dem Versuch, nicht zusammenzubrechen, während man von Stadt zu Stadt fliegt. Im Kofferraum liegt das Leben in zusammengefalteter Form: ein Paar Turnschuhe, ein Hemd und eine Tasche mit Spielzeug, denn auch der Weihnachtsmann muss nach einem Zeitplan arbeiten. Irgendwo da draußen, Hunderte von Kilometern entfernt, fragt eine kleine Stimme, wann du zurückkommst. Und die Antwort ist immer dasselbe„bald “, das sich bis ins Unendliche hinzieht.

Und trotzdem gibt es jemanden, für den man aufwachen möchte, auch wenn der gestrige Abend am Boden einer Flasche endete. Jemandem, dem man seinen Nachnamen geben kann, als letzten Beweis dafür, dass man noch fühlen kann. Manchmal ist Liebe eben nicht Blumen und Sonnenuntergänge, sondern der Versuch, einen anderen zum Aufhören zu bringen zu weinen, wenn man selbst kaum noch auf den Beinen stehen kann.