Prosty Chłopak

Grauer Block, grauer Himmel, grauer Alltag – aber innerlich pulsiert alles, als hätte jemand das Leben auf Hochtouren geschaltet. Hier ist kein Platz für Lyrik: Der Asphalt riecht nach Schweiß und Abgasen, und Träume werden nicht in Kilometern gemessen, sondern in überlebten Chancen. In jedem Wort steckt ein bisschen Müdigkeit und ein bisschen Stolz, wie bei denen, die sich aus dem Dreck hochgearbeitet haben, aber nicht vergessen haben, woher sie kommen. Die Musik dröhnt wie ein Motor unter den Fenstern – heiser, hartnäckig, mit einem Hauch von Champagner, der nach Sieg schmeckt, und dem Echo eines alten„Nokia” irgendwo in der Vergangenheit. Alles ist einfach: Der Junge aus dem Wohnblock, aber die Welt um ihn herum erscheint nicht mehr so grau.