Ellerimde Kan

Irgendwo zwischen Straßenlärm und dem Flüstern der Erinnerungen lebt eine Stimme, die keine Entschuldigungen braucht. In ihm steckt der Staub der Straßen, die Spuren alter Kämpfe und genau das müde Hecheln, das deutlich macht: Er hat nicht durch ein Wunder überlebt, sondern durch Sturheit. Hier gibt es keine Zeit für Beschwerden – nur eine Chronik des Überlebens, erzählt mit stolzer Erschöpfung. Jede Zeile riecht nach Rauch und Eisen, in ihnen steckt mehr Wahrheit als in allen Beichten der Welt. 27 Jahre, graue Haare an den Schläfen und Straßen, die meinen Namen besser kennen als meinen Pass. Aber irgendwo unter all dieser Rüstung atmet immer noch dasselbe Kind – mit gebrochenen Händen und dem Glauben, dass man selbst im Schlamm rein bleiben kann.