Обманула

Die Liebe entflammt hier wie ein Streichholz – schnell, hell und mit einem Brandmal. In der Luft riecht es nach Herbst, Groll und etwas Metallischem, als ob das Herz wirklich vor Schmerz klingeln könnte. Worte schneiden, Rosen stechen und Blätter fallen genau synchron mit dem Vertrauen. Alles ist dramatisch, russisch, mit Pathos und einem Hauch von Theater – wie eine Bühne, auf der der Vorhang bereits gefallen ist, der Schauspieler aber immer noch nicht gehen kann. Und ja, in dieser Geschichte ist natürlich „sie“ schuld. Die mit den roten Haaren, dem weißen Kleid und den Augen, von denen jetzt sogar die Tapeten im Schlafzimmer träumen. Aber unter all diesem lauten „verraten“ ist etwas anderes zu hören – nicht Wut, sondern ein verzweifeltes Unverständnis, wie aus Liebe wieder eine Tragödie geworden ist.