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Es riecht nach überhitzter Luft – so sehr, dass sie über dem Asphalt flimmert, wenn die Stadt vor Erschöpfung ausatmet. Die Worte schmelzen dahin und hinterlassen nur einen Puls und eine Hitze, die nicht verschwindet. Alles ist schon lange gesagt, aber der Mund flüstert immer noch: „vorbei“. Als ob sich die Vergangenheit, wenn man es noch einmal wiederholt, gehorsam im Dröhnen der Lautsprecher auflösen würde. Hier gibt es weder Wut noch Vergebung – nur Hitze, klebrig und zäh wie der August. Der Rhythmus wiegt, wie ein alter Ventilator, der im letzten Atemzug vor sich hin murrt. Und in dieser „Hitze“ ist nicht nur die Temperatur gemeint. Das ist eine Erinnerung, die weder Zeit noch Entfernung abkühlen können.