Седьмой лепесток

Es gibt solche Abende, an denen selbst der Regen zu höhnen scheint – er malt Herzen und Pfeile auf die Scheibe, fühlt aber selbst nichts. Und jemand auf der anderen Seite des Glases zerfällt in Moleküle der Sehnsucht und misst die Liebe in Grad Celsius. Alles um mich herum riecht nach Vanille und Zuckerwatte, nur statt Festlichkeit gibt es einen zähen Nachgeschmack der Leere. Es blieben Fotos, zufällige Routen, verschiedene Städte und ein allgemeines „fast“. Es ist lustig, wie nah man sein kann und sich trotzdem auf keinem lustigen Bild wiederfindet. Und es scheint, dass Langeweile bereits eine Diagnose ist, aber jemand muss ja für zwei leiden.