Se Piovesse Il Tuo Nome - con Calcutta

Die Stadt brummt wie ein alter Plattenspieler, bei dem die Nadel ständig von der Rille springt. Die Brunnen plätschern, aber der Durst vergeht nicht, als ob alles um uns herum nur die Illusion der Sättigung geben kann. Die Geschäfte gehen nacheinander aus, und zurück bleibt nur ein Mann mit einer Handvoll Kleingeld und leeren Händen, der der Welt aus irgendeinem Grund immer noch „Wechselgeld“ gibt. Liebe ist hier kein Geständnis und kein Treffen. Das ist trockene Luft, die den Regen eines anderen aufsaugt, der zufällig zwischen die Zeilen gefallen ist. Jede Station verfehlt die richtige, und das tut ein bisschen mehr weh als die Trennung selbst. Denn wenn er nicht abgestiegen ist, hoffst du immer noch, dass du dich nicht für immer geirrt hast. Und dann plötzlich eine Blume im Mund statt Worte. Dumm, aber lebendig. Und in ihm ist all die Zärtlichkeit, die nicht in die Lieder passte, die es nie gab.