WROØM WROØM

Der Mond hängt wie eine Laterne über dem Betonsarg, und es scheint, als rieche selbst die Luft hier nach Müdigkeit von der Geschwindigkeit. Die Stadt schläft nicht, sie brüllt, zittert wie ein Motor unter der Haut. Jedes „Wrumm“ hämmert in den Schläfen, während die Gedanken tiefer schneiden als der Asphalt unter den Turnschuhen. Zwischen dem Glanz der Scheinwerfer und den Worten, gemischt aus Sprachen und Nachtjargons, entsteht eine besondere Art von Stille, eine, die den Wert des Risikos kennt und nicht an Pausen glaubt. Wölfe suchen keine Ruhe, sie driften durch die Straßen, wo selbst Träume in Neonlicht flackern und nach Benzin riechen.