Wuare

Die Stadt schläft nicht – sie ist nur müde. Irgendwo zwischen den überklebten Plakaten und dem Geruch von Klebstoff lebt ein Mensch, der längst den Überblick über Tage und Bedeutungen verloren hat. Er sucht keinen Ausweg – er dreht sich einfach im Kreis, als hätte sich die Party über ein Jahrzehnt hingezogen und niemand mehr wüsste, warum man sich eigentlich versammelt hatte. Hier löst sich alles auf: Schmerz, Liebe, Freunde, sogar der Nachname. Übrig bleiben nur ein abgestumpftes Herz und Musik, die wie aus einem alten Radio klingt – dumpf, aber echt.

Und in all dem liegt etwas fast Zärtliches – wie bei den Gebrochenen, aber Ehrlichen. Denn selbst wenn er fällt, dreht er sich weiter zu seinem eigenen Rhythmus, als ob irgendwo dort, hinter dem Rauch und dem Zittern, noch immer Morgen sein könnte.