Королева

Die nächtliche Straße als Wiege, in der die Königin nicht aus Gold, sondern aus Schlaflosigkeit und Auspuffrohren besteht: Das warme Metall verbrennt die Handflächen, und das Herz versucht, den Motor zu übertönen. Im Inneren eine Mischung aus Selbstbeweihräucherung und einem seltsamen, zärtlichen Ritual:„Klyapa-Tee” einschenken, allen Versprechungen zum Trotz einschlafen und die Tage wie heiße Münzen auf den Handflächen ausbreiten. Es ist, als würde man die Stadt vom Sattel eines Motorrads aus betrachten – die Betonleitplanke wird plötzlich zu einer Bank für zwei, und die Angst verwandelt sich in ein Plakat des Sonnenuntergangs; die Ironie in der Melodie – als würde man ganz ernsthaft sagen„kauf die Königin”, und der Gedanke zieht einen Schatten nach sich, der nirgendwo verschwindet. Das Lied schmerzt und heilt zugleich: ein lauter Motor, flüsternde Abschiede, zerrissene Zeilen, die immer wieder einschläfern – aber der Schlaf will einfach nicht kommen.