Duka

Wenn die Liebe stirbt, verschwindet sie nicht – sie wird einfach zu einem Echo. Die Gewohnheit, in „wir“ zu denken, auch wenn nur noch „ich“ übrig geblieben bin. In diesem Klang liegt etwas fast Zeremonielles: Jedes Wort ist wie ein Schritt barfuß über Scherben, wo der Schmerz nicht mehr schneidet, sondern singt. Alles um uns herum atmet Sehnsucht, aber nicht die, die von innen herausreißt, sondern eine müde, schöne – wie ein Sonnenuntergang, der sich zu lange nicht entschließen konnte, hinter dem Horizont zu verschwinden. Hier geht es nicht um Leid, sondern um die stille Demut, wenn man endlich erkennt: Ja, die Flügel sind weg, aber dafür gibt es Erinnerungen. Und sie ist immer noch warm.