G. MCKENNA

Das dumpfe Atmen der U-Bahn, der Geruch von Eisen und Bitterkeit – aus einer Realität, in der dreißig Euro kein Preis, sondern eine Diagnose des Systems sind. Hier schlagen die Worte wie Nägel in Beton, und jede Zeile knirscht unter den Füßen wie Glas nach einem Aufstand. Zwischen der Explosion und der Erinnerung an die Eltern, zwischen„Flash-Thermik” und der Küche, in der die Mutter Brot teilte, klingt der Stolz derer, die nicht aufgeben, selbst wenn die Chancen gleich Null sind.

Es geht nicht um Rache – es geht ums Überleben mit Schmutzflecken an den Händen. Die Musik riecht nach Schweiß, Wut und Freiheit, die man nicht geschenkt bekommt, sondern sich mit den Zähnen erkämpft. Keine Legenden, keine Helden – nur die nackte Wahrheit, gehärtet durch Rauch und dreißig verdammte Euro.