Cinderella

Der Kopf dreht sich wie auf den Kurven einer Autobahn, wo es statt Kurven nur Blicke gibt. Alles glänzt, funkelt und blinkt – als hätte die Welt beschlossen, eine private Party nur für diejenigen zu veranstalten, die nicht aufhören können. Sie ist wie aus einem Magazin, ein bisschen räuberisch, ein bisschen geheimnisvoll, sie weiß den Wert von Absätzen und Pausen zwischen den Worten zu schätzen. Er ist derjenige, der ohne Einladung kommt, aber mit dem selbstbewussten Gang eines Helden aus einem Nachtcomic. In der Luft riecht es nach Tropen, heißem Motor und Parfüm mit einem Hauch von Risiko. Alles ist zu perfekt, um nur ein Zufall zu sein. Eher ein Kurzschluss auf der Tanzfläche, wo der Strom nicht durch die Drähte, sondern durch die Augen schießt.