P.I.B

Es riecht nach kaltem Metall und Schweiß, als würde die Nacht selbst durch die Zähne atmen. Hier ist jeder Atemzug ein Ausatmen von Kraft, jeder Ton wie eine Hülse auf dem Asphalt. Die Welt verzeiht keine Schwäche, aber sie respektiert die Präzision der Bewegungen. Alles geht schnell: Tür, Schloss, quietschende Reifen, ein Schritt weiter. Ohne Feiertage und Feuerwerke – einfach ein Überlebensspiel, bei dem der Sieg nicht an Applaus gemessen wird, sondern daran, dass der Morgen überhaupt angebrochen ist. Im Rhythmus dröhnender Bässe und kurzer Phrasen – Selbstvertrauen, geschmiedet durch Schmerz und Beton. Dort, wo Träume unter Hoodies versteckt werden und Stolz nach Benzin riecht.