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Beschreibung
Komponist: Biggie Jo
Texter: La Fouine
Songtext und Übersetzung
Original
Sheh, banlieue sale musique.
Gang gang.
Sheh, let's kill.
Bang bang.
Sheh.
Sheh. Ferrari quatre cinq huit Italie, un Glock, d'la beuh, j'ai gravi les paliers.
Exha dans l'ride, silencié devant l'grève, vingt trêves, quatre pots, j'ai d'la blanche et d'la vanilla. Ils ont des armes, est-ce qu'ils tirent comme nous?
J'ai trop d'péta, j'peux remplir deux Camp Nou.
Tant qu'on a l'cash, nous, on reste dans l'bon. Des shooters sur l'côté comme Rajon Rondo.
Gang gang. Y a d'quoi les affoler, on les livre en Vélib', j'ai l'calibre. Le
Chanel, le Céline, depuis l'temps qu'j'écris, c'est lit.
Comme la coke sur la table, toutes les planètes, elles s'alignent.
Les bords à leur table sont nos anciennes putes. J'mate toujours derrière comme un ancien stup'.
Juste à l'œil, j'découpais des vingt grammes pile et les p'tits loufs toujours à midi pile.
J'ai grandi parmi les loups, j'vais m'reposer sur dix lourds.
C'est la banlieue ou quoi? J'suis en taule, j'fais un break, j'ai jamais mangé seul un Grec.
C'est la banlieue ou quoi?
J'suis dans l'Urus blanc, pas question qu'j'reste sur l'banc. C'est la banlieue ou quoi?
C'est la banlieue, la banlieue, c'est l'fusil à pompe que l'on branle. Et rien que j'la saute comme un low rider.
Trop d'bécanes comme un Ruff Ryders. Un gérant en cavale, la banlieue, elle t'avale.
Sur l'toit, y a des corbeaux, y a plus qu'sniper. Paris, c'est magique, ça sort l'automatique.
Leur gueule sous mes Asics, mes Saucony. Des litrons, des barils, des Marbella
Paris. Commission rogatoire, ils savent qu'on nie.
I-N-T-E-P-E-N-D-A-N-T, bitch, j'reste en indé. Millionnaire, plan A, pas de plan B.
On les frappe pour la plata, ils vont plainter. J'rappe comme si j'avais pas percé.
Eux, ils parlent du sang qu'ils n'ont pas versé. J'ai saigné la rue, drôle de trajectoire.
La daronne m'a dit : « Ne pars pas, j'ai qu'toi ».
J'ai grandi parmi les loups, j'vais m'reposer sur dix lourds.
C'est la banlieue ou quoi? J'suis en taule, j'fais un break, j'ai jamais mangé seul un Grec.
C'est la banlieue ou quoi?
J'suis dans l'Urus blanc, pas question qu'j'reste sur l'banc. C'est la banlieue ou quoi?
C'est la banlieue, la banlieue, c'est l'fusil à pompe que l'on branle. Fusil à pompe.
Sheh.
Gang gang.
Deutsche Übersetzung
Plötzlich, dreckige Vorstadtmusik.
Gang-Bande.
Sheh, lass uns töten.
Knallknall.
Sheh.
Sheh. Ferrari vier fünf acht Italien, eine Glock, etwas Gras, ich kletterte die Level hinauf.
Ausgeatmet in der Falte, still vor dem Schlag, zwanzig Waffenstillstände, vier Töpfe, ich habe Weiß und Vanille. Sie haben Waffen, schießen sie wie wir?
Ich habe zu viel Geld, ich kann zwei Camp Nou's füllen.
Solange wir Bargeld haben, bleiben wir in guter Verfassung. Schützen auf der Seite wie Rajon Rondo.
Gang-Bande. Es gibt etwas, was sie in Panik versetzt, wir liefern sie per Vélib', ich habe das Kaliber. Die
Chanel, die Céline, seit ich schreibe, wurde sie gelesen.
Wie Koks auf dem Tisch richten sich alle Planeten aus.
Die Kanten an ihrem Tisch sind unsere alten Huren. Ich schaue immer noch hinterher wie ein ehemaliger Drogenabhängiger.
Nur nach Augenmaß habe ich auf den Punkt genau zwanzig Gramm herausgeschnitten und die Kleinen immer pünktlich zur Mittagszeit.
Ich bin unter Wölfen aufgewachsen, ich werde mich auf zehn schweren Wölfen ausruhen.
Sind es die Vororte oder was? Ich sitze im Gefängnis, ich mache eine Pause, ich habe noch nie alleine ein griechisches Essen gegessen.
Sind es die Vororte oder was?
Ich sitze im weißen Urus, ich werde auf keinen Fall auf der Bank bleiben. Sind es die Vororte oder was?
Es sind die Vororte, die Vororte, es ist die Schrotflinte, die wir schütteln. Und ich springe einfach wie ein Low Rider.
Zu viele Fahrräder wie ein Ruff Ryders. Als Manager auf der Flucht werden Sie von den Vororten verschlungen.
Auf dem Dach gibt es Krähen, da gibt es mehr als nur Scharfschützen. Paris ist magisch, es entsteht automatisch.
Ihr Gesicht unter meinen Asics, meinen Sauconys. Liter, Fässer, Marbellas
Paris. Sie wissen, dass wir ein Rechtshilfeersuchen ablehnen.
I-N-T-E-P-E-N-D-A-N-T, Schlampe, ich bleibe Indie. Millionär, Plan A, kein Plan B.
Wenn wir sie wegen der Plata schlagen, werden sie sich beschweren. Ich rappe, als wäre ich noch nicht durchgebrochen.
Sie sprechen über das Blut, das sie nicht vergossen haben. Ich habe die Straße geblutet, seltsame Flugbahn.
Die Dame sagte zu mir: „Geh nicht, ich habe nur dich.“
Ich bin unter Wölfen aufgewachsen, ich werde mich auf zehn schweren Wölfen ausruhen.
Sind es die Vororte oder was? Ich sitze im Gefängnis, ich mache eine Pause, ich habe noch nie alleine ein griechisches Essen gegessen.
Sind es die Vororte oder was?
Ich sitze im weißen Urus, ich werde auf keinen Fall auf der Bank bleiben. Sind es die Vororte oder was?
Es sind die Vororte, die Vororte, es ist die Schrotflinte, die wir schütteln. Pump-Schrotflinte.
Sheh.
Gang-Bande.