Камин

Sechs Uhr morgens, Kamin und Foto – das Haus scheint den Atem anzuhalten und auf das Feuer zu blicken; Erinnerungen schmelzen in den Flammen dahin, und Versprechen verwandeln sich in eine dünne, fast lächerliche Leere. Eine gebrochene Seele klingt nicht pathetisch, sondern wie eine müde Feststellung im Tagebuch des Lebens: Ja, es tat weh, ja, es gab barfuß Läufe über Glas, aber jetzt sind das alles nur noch ordentlich gefaltete kleine Narben. Sterne fallen nicht, um zu retten, sondern als Kulisse in einem Theaterstück, in dem die Rollen bereits verteilt sind und das Einzige, was übrig bleibt, die Wärme der Kohlen und die seltsame Gewohnheit ist, die Vergangenheit an einem sichtbaren Ort aufzubewahren. Ein wenig Ironie – als ob Herzkatastrophen ein kammermusikalisches Interieur und sanfte Beleuchtung erfordern – und ein bisschen Wärme, denn selbst die Leere sieht im Licht des frühen Morgens manchmal gemütlich aus.