CERTYFIKAT

Die Stadt brummt wie ein alter Kühlschrank, laut, aber gemütlich. Die Luft riecht nach Benzin und dem Ausdünstungen der Nacht, in den Augen spiegeln sich die Lichter der Schaufenster, auf der Haut sind Abdrücke fremder Küsse und Tattoos, die bereits Teil der Landschaft geworden sind. Alles ist ein bisschen übertrieben: Glitzer, Schimpfwörter, Klamotten, Angeberei. Aber der Kick liegt doch nicht darin, richtig auszusehen, sondern überhaupt zu brennen. Die Musik pumpt so, als würde Beton atmen, und der Himmel ist bis auf die Höhe der Dächer gesunken. Liebe hat hier nichts mit Gefühlen zu tun, sondern mit Geschwindigkeit, Körpern und Zigaretten, mit „Versprich nichts, bleib einfach“. Alles ist zerbrechlich, vergänglich, aber wahnsinnig echt. Wie eine Nacht, die niemand bis zum Morgen überleben wollte.