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Beschreibung
Der Vibe der alten Schule, der Geruch von Regen und ein bisschen Staub von den Bässen – all das vermischt sich in Reimen, die keine Pose sind, sondern voller Wahrheit. Jede Zeile scheint mit einem Messer aus altem Asphalt geschnitten zu sein, über den man schon tausend Mal gegangen ist – und trotzdem gibt es noch etwas zu sagen. Hier jagt man keinen Trends hinterher, braucht keine Filter und Kollaborationen – nur den Sound, die Erinnerung und ein wenig müde Ironie gegenüber dem Leben, das„nuuchi blu “ist, aber trotzdem brodelt wie frischer Kaffee in einer verrauchten Küche.
Die Welt hinter dem Fenster rauscht auf neue Weise, aber drinnen herrscht dieselbe ruhige Hartnäckigkeit: auf seinem Standpunkt beharren, seine Gedanken rauchen und Zeilen schreiben, die nicht nach Hype riechen, sondern nach Echtheit.
Songtext und Übersetzung
Original
Salutoreturersi. Ej, ej, ej.
Miłosław i Lemonade Cookies. Gram, choć do padów nie kleją się kciuki.
Zero przewózki ścierą, lecz stylu nie kupisz. Korzenie mam z Tatooine, tego nie kupisz.
Rosłem tu jak dąb Dunin. To dla tych pis to tylko cosplay.
Jak z moim strain czuje klient element supreme jak NTM, jak Ghostface. Oni jak boysband.
Ja do nich w kontrze, kuzyn chuj bite frostback. I tak już turlać wiosna, szumi Morzesów.
Usuwam bitów resztki spomiędzy zębów. Wracam do tamtych ławek, do tamtych dresów.
Nie potrzebuję nowych trendów, nowych kolegów, bo wciąż wolę tu.
Lecę nie na cudesach. Jeden z ostatnich, ale luz. Będę musiał, to pójdę sam.
Hurt detal, później chill w Sudetach. To stilo stąd nie z USA. To WSRH. Hej! I biorę buchły.
I nawet jeśli życie nuci blues, pitą cooking tu jak w kuchni.
Chciałem tylko Ci się w mózg wbić. Na jeden, dwa i na trzy. Jak nie wiesz jeszcze co, to ziom Ci wytłumaczy.
To klasyk. Staroszkolny flavour. Moje złote myśli zapisuję w wave'ach.
Bali rap z gablot, choć nawali mi, wyłączy chwilę. To WSRH, PDG, wszystko w rodzinie.
Jestem czysty, gdyby wrzucili na bęben więcej THC. PP nie szepcze mi "olej stres".
Głęboko w sebie, czy klepniesz pod tym okejkę?
To PDG, trzy litery święte niezmiennie. Od reszty odklejeni, buch popijam pipą.
Chuj bite wam trykot, już mnie nie pytają, po co mi to. To jedna miłość, choć nie Portofino z kogoszywą.
A za tą szybą czewie z dwa pięć pachnie deszczem.
Bazgrzę w mieście, nie gram disco pod remizą. Punkt za punktem lecę, to co wbił mi los to rybor.
Tu gdzie jak śpiewał Turrał po pogrzebie pod korniszon. Daj mi coffee shop. Leci Sypię Non Stop
Syzor. Oczy przymknięte, ale wszystko widzą po horyzont.
To nowy świt, nowy dzień, nuci Nina Simone. I gadka płaska, jakbyś ziemię badał z biskalifą.
Ja robię wyłom. Tutaj jest wlot, tutaj wylot. I biorę buchły.
I nawet jeśli życie nuci blues, pitą cooking tu jak w kuchni. Chciałem tylko Ci się w mózg wbić.
Na jeden, dwa i na trzy. Jak nie wiesz jeszcze co, to ziom Ci wytłumaczy.
To klasyk. Staroszkolny flavour. Moje złote myśli zapisuję w wave'ach.
Bali rap z gablot, choć nawali mi, wyłączy chwilę. To WSRH, PDG, wszystko w rodzinie.
I chap ma kieckę, mówią, że to kilt.
Kiedyś wybuduję dom, bo męczą small talki w windzie. A jeśli cookies, to nie ten do podłogi.
Płyną obłoki hem do ostatniej kropli, typie.
Nosię czarne okulary. Staroszkolny flavour. I skrajesy nie gaszę. PDG, WSRH.
Bali rap z gablot, choć nawali mi, wyłączy chwilę. Selerin. To klasyk.
W roku wyryłem imię.
PDG.
To klasyk.
PDG. To klasyk.
WSRH.
To klasyk. Salutoreturners. I szyka.
Deutsche Übersetzung
Salutoreturersi. Hey, hey, hey.
Miłosław- und Limonadenkekse. Ich spiele, obwohl meine Daumen nicht an den Pads kleben.
Sie kosten zwar keinen Transport, aber Stil kann man nicht kaufen. Meine Wurzeln stammen aus Tatooine, das kann man nicht kaufen.
Ich bin hier gewachsen wie die Dunin-Eiche. Für diese Pisse ist es nur Cosplay.
Wie bei meiner Sorte fühlt sich der Kunde wie NTM oder Ghostface überlegen an. Sie sind wie eine Boyband.
Ich bin gegen sie, Cousine Schlampe Frostback. Der Frühling ist schon da, Morzesów raschelt.
Ich entferne die Reste aus den Zahnzwischenräumen. Ich gehe zurück zu diesen Bänken, diesen Trainingsanzügen.
Ich brauche keine neuen Trends, keine neuen Freunde, weil es mir hier immer noch lieber ist.
Ich fliege nicht mit Cudes. Einer der letzten, aber cool. Wenn es sein muss, gehe ich alleine.
Großhandel, Einzelhandel, dann chillen in den Sudeten. Dieser Stil kommt von hier, nicht aus den USA. Das ist WSRH. Hey! Und ich nehme die Flaschen.
Und auch wenn das Leben den Blues summt, trinkt man hier beim Kochen wie in der Küche.
Ich wollte nur in dein Gehirn eindringen. Auf eins, zwei und drei. Wenn du noch nicht weißt, was, mein Freund wird es dir erklären.
Es ist ein Klassiker. Old-School-Geschmack. Ich schreibe meine goldenen Gedanken in Wellen auf.
Bali-Rap aus den Vitrinen, selbst wenn er mich trifft, wird er für eine Weile abschalten. Es ist WSRH, PDG, es liegt alles in der Familie.
Ich bin mir nicht sicher, ob sie mehr THC auf die Trommel geben. PP flüstert mir nicht „Kein Stress“ zu.
Wirst du tief in deinem Inneren dazu „OK“ sagen?
Dies sind PDG, drei heilige Buchstaben, die unverändert bleiben. Ich bin vom Rest getrennt, ich trinke Alkohol mit einer Pfeife.
Scheiß auf dich, mach dir keine Sorgen wegen deinem Trikot, sie fragen mich nicht mehr, warum ich es brauche. Das ist eine Liebe, wenn auch nicht Portofino mit jemand anderem.
Und hinter dieser Glasscheibe riechen etwa zwei oder fünf Jungen nach Regen.
Ich kritzle in der Stadt, ich spiele keine Disco vor der Feuerwache. Ich fliege Punkt für Punkt, was mir das Schicksal geschenkt hat, ist ein Fisch.
Hier, wie Turrał nach der Beerdigung unter der Gurke sang. Gib mir ein Café. Ich schlafe ununterbrochen
Syzor. Die Augen sind geschlossen, aber sie können alles bis zum Horizont sehen.
„Es ist ein neuer Morgen, ein neuer Tag“, summt Nina Simone. Und flaches Reden, als würde man mit einem Biskalifen die Erde untersuchen.
Ich schaffe einen Durchbruch. Hier ist der Einlass, hier ist der Auslass. Und ich nehme die Flaschen.
Und auch wenn das Leben den Blues summt, trinkt man hier beim Kochen wie in der Küche. Ich wollte nur in dein Gehirn eindringen.
Auf eins, zwei und drei. Wenn du noch nicht weißt, was, mein Freund wird es dir erklären.
Es ist ein Klassiker. Old-School-Geschmack. Ich schreibe meine goldenen Gedanken in Wellen auf.
Bali-Rap aus den Vitrinen, selbst wenn er mich trifft, wird er für eine Weile abschalten. Es ist WSRH, PDG, es liegt alles in der Familie.
Und der Kerl hat ein Kleid, man sagt, es sei ein Kilt.
Eines Tages werde ich ein Haus bauen, weil ich den Smalltalk im Aufzug satt habe. Und wenn Kekse, dann nicht die für den Boden.
Saumwolken fließen bis zum letzten Tropfen, Alter.
Ich trage eine schwarze Brille. Old-School-Geschmack. Und ich lösche keine Extreme aus. PDG, WSRH.
Bali-Rap aus den Vitrinen, selbst wenn er mich trifft, wird er für eine Weile abschalten. Sellerie. Es ist ein Klassiker.
Ich habe meinen Namen in die Jahreszahl eingraviert.
PDG.
Es ist ein Klassiker.
PDG. Es ist ein Klassiker.
WSRH.
Es ist ein Klassiker. Salutoreturner. Und schick.