Tango

Manchmal riecht die Vergangenheit nicht nach Parfüm, sondern nach Elektrizität – wenn man für einen Moment das Gefühl hat, dass irgendwo in der Nähe wieder das Leuchten dieser Augen aufblitzt und die Luft vor Erinnerung zittert. Es ist schon lange vorbei, aber der Körper erinnert sich hartnäckig an den Rhythmus fremder Schritte – als ob in ihm ein Phantom lebt, mit dem man immer noch tanzen muss. Eine Art privates Ballett auf den Trümmern des Herzens, mit makellosen Pas.

Und eigentlich ist klar: Es gibt keine Liebe, nur ihren Schatten, zart und schön wie eine Ballerina am Rande der Erinnerung. Aber wie kann sie nur zurückkehren – leicht, barfuß, fast durchsichtig. Als hätte sich die Schuld selbst in eine Melodie verwandelt, zu der man sich immer noch drehen muss.