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Der Motor brummt, als ob unter der Motorhaube eine diplomatische Mission versteckt wäre. Jeder kommt von einem anderen Ende der Welt, aber alle haben dieselbe Staatsangehörigkeit – die Straße. Hier gibt es keine Sprachen, nur Bass, Benzin und Slang. Anstelle von Mantras gibt es Marken, anstelle von Gebeten gibt es Couplets, anstelle von weißen Fahnen gibt es weiße Crosses.

Die Luft riecht nach Dior und Pulver aus Repliken. Die Welt versucht, den Unterschied zwischen„Ghetto” und„Gettem” zu erklären, aber sie geben einfach Gas und einigen sich auf ihre eigene Weise – laut, selbstbewusst, im Rhythmus von AMG. Selbst die UNO würde solche Diplomatie beneiden: alle Völker, ein Beat und null Chancen, unbemerkt zu bleiben.