le scarpe slacciate

Eingefrorene Liebeslieder wie Überreste des Sommers im Gefrierschrank: Sie riechen noch nach Sonne, aber wärmen nicht mehr. Alles um uns herum erinnert an die Vergangenheit, wie Planeten, die in der Umlaufbahn fremder Dinge gefangen sind. Sogar der Kühlschrank scheint im Takt der gebrochenen Versprechen zu brummen. Alles in diesem Geräusch ist wie ein Versuch, einen Film neu zu starten, der im wichtigsten Bild hängengeblieben ist. Sinnlos: Das Internet fängt keine Gefühle ein, das Signal kommt nicht zurück. Nur der Geruch des Sommers haftet noch in den Handflächen, wie ein Gespenst dessen, was hätte sein können, wenn da nicht die platten Reifen und der verschlossene Rucksack wären, in den nichts mehr hineinpasst. Die Musik schwankt zwischen Bitterkeit und Lachen über die eigene Naivität, als hätte sich jemand geschworen, nicht zu weinen, kichert aber trotzdem, wenn das Herz wieder in zwei Hälften zerreißt.