La capucha

Es riecht nach Müdigkeit und Straße. Als ob alle zu dir gehören – aber du willst niemanden näher als drei Meter an dich heranlassen. Die Kette glänzt, der Motor läuft warm, irgendwo unter dem T-Shirt pulsiert die Gewohnheit, sich zurückzuhalten – nicht um anzugeben, sondern weil man anders nicht überleben kann.

In der Stimme eine Mischung aus gepanzerter Ruhe und leiser Sehnsucht: Es scheint, als würde alles nach Plan laufen, aber der Plan ist längst nur noch ein Mittel, um nicht aus der Bahn zu geraten. Das Geld fließt, die Bühne tobt, das Publikum jubelt, aber innerlich ist es hohl wie in einer Gasse nach den Dreharbeiten zu einem Musikvideo.

Er ist kein König, kein Heiliger und nicht einmal ein Held – einfach ein Typ, der das Steuer in der Hand hält und sich selbst zusammenreißt. Und unter„capou” verbirgt sich nicht nur eine Mütze, sondern auch eine Rüstung gegen eine Welt, in der jeder ein Stück vom Kuchen haben will. Und doch steckt in jeder Zeile ein winziges Signal: Ich lebe, ich fahre weiter, ich berühre die Erde, ich fühle.