KAT (feat. La Rvfleuze)

Die laute Stadt in der Tasche – Münzen werden wie Erinnerungen gezählt, die Straßen funkeln mit den Pixeln fremder Erfolge. Hier zählt alles: Jemand zählt Gramm, jemand zählt Schritte auf der Treppe, und es ergibt sich eine seltsame Arithmetik – wenige Tage in der Schule, viele Nächte auf der Straße, und am Ende eine Starrolle ohne Casting. Die Stimme klingt, als wäre sie unterwegs aufgenommen worden: heiser, selbstbewusst, mit einem gleichgültigen Lächeln – als würde man zwischen zwei Ampeln von seinen Siegen und Niederlagen erzählen. Anstelle von Pathos gibt es kurze Bemerkungen darüber, dass man entkommen ist, dass man jetzt auf der anderen Seite der Mauer ist, dass die Uhr am Handgelenk nicht nur teuer sein muss, sondern auch ein Zeichen der Zugehörigkeit.

Das zweite Gefühl ist die Wärme der Gefahr: Lachen durch ein Loch in der Vitrine, Erinnerungen, die schwer zu verdrängen sind, und leere Plätze, vollgestopft mit Eisen und Benzin. Die Ironie dabei ist, dass jedes laute Geräusch sowohl ein Schritt zum Gipfel als auch ein Körnchen Unruhe ist und dass die eindrucksvollsten Bilder einfach deshalb erhalten bleiben, weil nichts anderes mehr zu bewahren ist. Nach allem bleibt kein Pathos, sondern ein Nachgeschmack: als wäre man aufgewacht und hätte erkannt, dass die besten Aufnahmen auf dem Handy geblieben sind und man sie lieben kann, ohne zu versuchen, das Ergebnis zu ändern.