Blue Jeans

Die Nacht, in der die Wimpern von verschmierter Wimperntusche verklebt waren und die Turnschuhe in einem staubigen Tanz durcheinandergeraten waren. Dort, wo sich normalerweise Komplexe und neidische Blicke auf die„Perfekten “verstecken, reichten plötzlich alte Jeans und zerzaustes Haar aus, damit jemand die wahre Schönheit sehen konnte. Ein wenig verlegen, etwas unbeholfen, aber ehrlich – als ob die ganze Welt für einen Moment aufgehört hätte, ein Wettbewerb zu sein, und zu einem Sommerfest mit einfachen Regeln geworden wäre: tanzen, atmen, fühlen.

In dieser Geschichte gibt es keinen Glanz und keine glatten Bilder, nur flackernde Lichter auf den nächtlichen Straßen, unstetes Lachen und Worte, die man wenigstens einmal hören wollte – selbst wenn es Lügen waren, Hauptsache man konnte daran glauben. Und als es draußen langsam hell wird, bleibt ein seltsames Gefühl zurück: Die Zukunft wird uns sowieso einholen, aber im Moment ist sie nicht wichtig.