1991

Ein Frühling, der nicht nach Hoffnung, sondern nach Erinnerung duftet. Die Blütenblätter fliegen davon, als hätte die Zeit selbst beschlossen, daran zu erinnern, dass das, was ewig schien, längst zu einem Schatten geworden ist. Das Jahr 1991 ist hier nicht nur ein Datum, sondern ein Zustand: wenn alles zum ersten Mal passiert, zu hell, zu schmerzhaft und deshalb für immer.

Darin liegt ein Gefühl von Jugend, in der Lachen die Einsamkeit überdeckt und Freundlichkeit mit dem Bedürfnis verwechselt wird, gebraucht zu werden. Alles scheint in diesem Moment erstarrt zu sein – im Atem, im Blick, in genau diesem„Für immer “, das niemand festhalten konnte. Und doch entsteht aus diesen kleinen Rissen und unausgesprochenen Worten Zärtlichkeit. Nicht gegenüber jemandem – gegenüber der Tatsache selbst, dass es damals lebendig war.