春雷

Liebe kommt manchmal nicht als helles Lied, sondern als Gewitter mit menschlichem Gesicht – blaue Augen, Blitz in der Stimme und Stille nach dem Schlag. Alles scheint einfach: eine Berührung, ein Atemzug, ein Blick. Aber jede Bewegung ist, als würde man barfuß über Glas laufen. Es ist furchtbar, etwas zu zerstören, das selbst kaum an der Grenze zwischen Schlaf und Schmerz hängt. Alles in diesem Gefühl ist gleichzeitig flüchtig und wunderschön: schwarzes Haar in Bewegung, Haut wie Licht auf Schnee, Worte, die sich nicht trauen, zu Klängen zu werden. Und irgendwo zwischen dem Duft des Frühlings und dem Schmerz eines zu lebendigen Herzens entsteht eine Stille, die einem Geständnis ähnelt. Die, in der schon alles gesagt ist. Und während die Blüten durch die Luft wirbeln, scheint es, als ob die Welt selbst einfach müde von den Stürmen ist und beschlossen hat, ein wenig Zärtlichkeit vorzutäuschen. Aber selbst wenn man weiß, dass es eine Illusion ist, möchte man trotzdem noch ein bisschen darin bleiben – bis zum Ende, bis alle Gewitter in einem ausgetrocknet sind.