Run

Die Geschwindigkeit riecht nach Schießpulver und warmem Asphalt: Nachrichten fliegen schneller als Motorräder ohne Kennzeichen, Ambitionen flackern wie eine Raketenvitrine bei Bezos. Im Funkrauschen fremde Namen, hinter sich die, die man zurücklassen musste, vor sich eine Stadt, die sich mit einem „freundlichen Wort“ öffnet und mit einer Sirene schließt. Das Herz arbeitet schrittweise, aber der Staatsbeamte träumt immer noch davon, den "Aus"-Knopf zu drücken. Innen knirscht Metall und hängen Gebetsanhänger, außen prangt ein nasser Adler auf einem Hoodie und unter der Kapuze regnet es in Strömen. Das ist Musik über diejenigen, die die Beute ins Dorf tragen und gleichzeitig nach einer Karte suchen, um nicht vom Weg abzukommen. Der Beat ist wie eine Schranke, die sich im letzten Moment hebt: Nur knapp verfehlt, aber trotzdem ist die Durchfahrt frei. Ein bisschen bitter, ein bisschen frech – und laut genug, um nicht unterzugehen.