Ex

Als hätte es der Morgen nicht eilig zu beginnen, atmet alles um ihn herum die gleiche Luft wie die Nacht, nur ruhiger. Zwischen den Worten bleiben Spuren früherer Gespräche, bei denen Liebe noch eine Medizin und keine Gewohnheit war. Es scheint, dass, wenn man etwas lauter als ein Flüstern sagt, die gesamte fragile Welt, die aus „nur ein bisschen mehr“ und „Lass es uns später machen“ besteht, zerstreut wird.

Die Luft riecht nach Rauch und Regen, und meine Gedanken schwelgen in nostalgischer Erinnerung an jene Momente, in denen es schien, als würde mich das Gefühl retten. Aber jetzt ist es eher ein leichtes Zittern, wie das Hagelkorn, das auf die Handfläche fällt und schmilzt, bevor man Zeit hat zu verstehen, ob es wehtut. Und doch liegt in dieser eisigen Zärtlichkeit Leben: schön, ungeschickt, stur.