Pilote

Der Benzingeruch der Nacht, die Fenster halb heruntergelassen, die Stadt wie ein Filmstreifen, auf dem jede Szene in Neonlicht übergeht. Hier geht es nicht um Gefühle, sondern um Trägheit. Wenn der Motor lauter brüllt als die Gedanken und die Stille zu teuer ist. Alles scheint unter Kontrolle zu sein, aber innerlich herrscht der ewige „Missionsmodus“: verdienen, rechtzeitig fertig werden, nicht auffliegen, sich nicht verlieben. Er lacht, aber die Augen lächeln nicht – er hat sich einfach daran gewöhnt, dass selbst die Liebe am Wechselkurs des Euro gemessen wird. Das Mädchen neben mir ist schön, glänzend wie ein Magazincover, aber es weiß auch den Wert von schlaflosen Abenden und Gesprächen zu schätzen, bei denen Worte Scheine ersetzen. Der Beat rollt geschmeidig wie Räder über Asphalt nach dem Regen, und irgendwo in diesem Dröhnen liegt eine seltsame Ruhe. So, wie es bei denen ist, die schon lange nicht mehr nach Ruhe suchen.