Triple V

Der kalte Glanz von Chrom, der Geruch von Benzin und die nervöse Energie der Betonviertel – hier alles dröhnt, funkelt und rauscht. Eine Welt, in der jeder Meter hart erkämpft ist, in der Erfolg nicht vom Himmel fällt, sondern aus Metall geschnitten wird. Gold um den Hals ist kein Schmuck, sondern eine Rüstung. Jeder Ton ist wie ein Klicken des Verschlusses, jede Silbe wie ein Schlag auf den Asphalt.

In diesem Lärm herrscht eine gewisse Ordnung: Wut wird zu Treibstoff, Müdigkeit zu Stil und Chaos zu System. Unter den Bässen, schwer wie die Morgendämmerung nach drei schlaflosen Nächten, klingt immer dasselbe: Lebe schnell, rechne genau, vertraue niemandem außer deinen eigenen Leuten.